Полная версия книги - "Авангард (ЛП) - Халле Карина"

Тишина весит тонну. Я чувствую, как она давит на грудь, наполняет лёгкие, затрудняя дыхание. Горло постоянно хочет сжаться. Руки не перестают дрожать, как бы крепко я ни сжимала бокал.

Меня тренировали для допросов, для пыток. Я сидела в камерах в трёх разных странах и не выдала ничего — ни имени, ни детали, ни проблеска узнавания, когда они упоминали то, о чём не должны были знать.

Но меня никогда не готовили к этому.

К нему.

К последствиям того, как человек сбросил меня с здания, а потом трахнул у стены. К тому, как он смотрит на меня сейчас — не с гневом, не с желанием, а с этим ужасным, измученным терпением. Как будто ждёт чего-то, в чём не уверен.

Думаю, мне конец.

— Твоё имя, — наконец произносит он. — Я хочу знать твоё настоящее имя. Думаю, ты мне должна хотя бы это.

Мои челюсти сжимаются. Мышечная память молчания сильна — имена — это оружие, а правда — обуза.

Но он сбросил меня.

И поймал.

И, возможно, это что-то меняет.

— «Мия» настоящее, — слышу я собственный голос. — Это сокращение от другого имени.

Он ждёт, невероятно терпеливый, разглядывая меня поверх бокала.

— Эрасмия, — продолжаю я, и имя кажется чужим на языке. Я не произносила его вслух очень давно. — Эрасмия Ривз.

— Эрасмия, — повторяет он имя, словно пробуя виски. — Необычное. Но красивое.

— Оно греческое. Означает «возлюбленная», если ты можешь в это поверить, — я издаю едкий смешок. — И есть такая моль — Erasmia pulchella.

Я ставлю виски — руки слишком сильно дрожат, чтобы держать бокал. Стекло звякает о стол, громко нарушая тишину.

— Тоже красивая, — продолжаю я. — Для моли, во всяком случае. Бирюзовая, с переливающимся узором и вкраплениями оранжевого и чёрного. На первый взгляд безобидная, — я разглядываю облупившийся лак на пальцах, свои руки — такие маленькие и обычные, и всё же способные на ужасные вещи. — Но внутри у них яд, цианид. Один укус — и хищники больше не повторяют эту ошибку.

Он ставит свой бокал, и я чувствую его пристальный взгляд, его внимание.

— Вот кто я, — правда словно вырывается из меня слово за словом, вопреки всем инстинктам. — Кем меня сделали. Я — яд. Буквально. Моё тело вырабатывает вещество, смертельное для людей. Оно в моих слезах. В слюне. Во всём… влажном.

Я поднимаю взгляд и встречаюсь с ним глазами.

— Мой поцелуй убивает, Нейт. Я — ядовита. Я… чудовище.

Признание повисает в воздухе между нами. Я слежу за его лицом, ожидая отвращения или ужаса, но он почти ничего не показывает. Только эта осторожная неподвижность, это терпеливое ожидание.

— Ты целовала меня, — осторожно произносит он. — Ты целовала меня много раз.

— Да.

— У нас был секс… много раз.

— Был.

— Я жив…

— Да.

— Значит, либо ты лжёшь, либо…

— Я не лгу.

Он встаёт. Движение резкое и неконтролируемое — первая трещина в его самообладании. Подходит к окну, виски плещется в бокале, и смотрит на город, словно это поможет разобраться во всём.

Я наблюдаю за его плечами. За напряжением в них. За тем, как его свободная рука сжимается и разжимается. Я понимаю, как это звучит — безумно и фантастически, — но где-то глубоко внутри он должен знать, что я говорю правду.

— Я думала об этом постоянно, — говорю я, глядя ему в спину. — Поверь. С той первой ночи. С того момента, как ты поцеловал меня и просто… продолжал дышать. Ты единственный человек, которого я целовала и не умер.

Он не оборачивается.

— Единственный, — повторяю я, с трудом сглатывая, когда чувства вырываются из запертых коробок внутри меня. — Я никогда…

Я замолкаю. Слова путаются с воспоминаниями, к которым я не могу сейчас получить доступ. Лицо, которое стараюсь не представлять. Имя, которое никогда не произношу.

— Я научилась не пытаться, — выдавливаю я. — Не желать. Не подпускать никого достаточно близко. Смириться с тем, что останусь призраком до конца жизни.

Тишина затягивается. Только холодильник гудит.

— В первый раз, когда мы поцеловались, — его голос тихий, хотя он всё ещё не оборачивается. — На крыше после бала. Сначала ты выглядела испуганной, ты была напугана, и я подумал, что сделал что-то очень неправильное, что причинил тебе боль.

У меня перехватывает горло.

— Я думал, что слишком сильно наседаю, — продолжает он, — что, возможно, ты не чувствовала того же, что и я, и я неправильно понял сигналы…

— Ты не ошибся.

— Но ты ожидала, что я умру. Ждала этого.

Обвинение вонзается, словно лезвие между рёбер.

— Да, ждала. А потом ждала, чтобы понять, правда ли я наконец нашла того, кто сможет выжить рядом со мной, — объясняю я.

Теперь он оборачивается. Его лоб нахмурен, на нём появляются морщины.

— И я выжил.

— Выжил.

Ещё одна долгая пауза. Я отчётливо слышу биение своего сердца, оно стучит о рёбра, словно пытается вырваться наружу, и знаю, что он тоже это слышит. Ладони влажные, во рту сухо. Каждый инстинкт во мне кричит остановиться, отступить, ничего больше ему не рассказывать.

Но я так устала от молчания.

Так устала прятаться.

— Я такая же, как ты, — говорю я, хотя знаю, что не стану рассказывать ему всю правду о своих родителях. — Модифицированная. Улучшенная. Превращённая в нечто большее, чем человек, — делаю паузу. — Или меньшее, смотря как посмотреть.

Его выражение меняется.

— Что ты имеешь в виду?

— Я не родилась такой случайно. Меня изменили. На генетическом уровне, — эти слова даются с трудом, словно вырываю зубы. — Превратили в оружие.

— Кто?

Я качаю головой. Эта дверь остаётся закрытой. Я не готова — возможно, никогда не буду готова — говорить о людях, которые должны были защищать меня.

— Это не важно.

— Для меня важно.

— Пусть, — я поднимаю подбородок. — Но я не буду об этом говорить. Не сегодня.

Он, кажется, понимает это, едва заметно кивая.

— Твоя команда, — говорит он, меняя тему. — Те, кто в убежище.

— Байо и Кэт, — рассказываю я, хотя знаю, что нарушаю здесь довольно священное правило. — Байо — мой куратор, работает в УСО дольше, чем кто-либо из моих знакомых. Занимается связью, координирует логистику, кричит на меня, когда я отклоняюсь от сценария. Кэт — русская. Дезертировала. Долгая история. Она занимается эвакуацией, зачисткой, грязной работой, которой никто другой не хочет заниматься.

— УСО…

— Управление Специальных Операций. Британская разведка. Те, кто поручил мне охотиться за тобой. Наш девиз: «Пожинай то, что посеяли УСО». Даже на наших кружках написано.

Он обдумывает это. Я вижу, как он заносит информацию в свой мысленный файл, добавляя к тому досье, которое составляет. Мы слишком похожи.

— А миссия, — говорит он. — Расскажи мне о ней.

Вот где становится сложнее.

Я снова беру виски — просто чтобы занять руки. Делаю глоток. Позволяю жжению успокоить меня.

— Я не лгала, когда говорила то, что сказала в Лондоне. Другие страны считают тебя оружием. Что человек со всеми твоими способностями не может быть надёжным, а компания, которая тебя создала — тем более. Моя миссия заключалась в том, чтобы оценить тебя. Определить, представляешь ли ты реальную угрозу британским интересам, и если да, то какую. Собрать разведданные о «Глобал Динамикс» и их связях с Парагоном, — я заставляю себя выдержать его взгляд. — И если Лондон решит, что ты слишком опасен, чтобы существовать…

— Ты должна была устранить меня.

— Да.

— С помощью поцелуя.

— Таков был план.

— Но ты этого не сделала, — говорит он спустя мгновение.

— Очевидно.

— Даже несмотря на то, что могла. Даже после того, как узнала, что твой поцелуй не может отравить меня. В любое время, когда мы были вместе, ты могла взять дробовик и разнести мою чёртову голову, если бы я не был в костюме.

Он говорит это так, будто это его поражает.

— Я знаю, что могла сделать, — резко отвечаю я. — Я также знаю, что чем дольше я была с тобой, тем меньше было шансов, что это произойдёт.